И если кто-нибудь ещё не догадался, что вся эта история с географией будет раскручиваться вокруг всяких там кодов да шифров, записанных невидимыми чернилами на лицевой и оборотной сторонах самой козырной и потому самой охраняемой от грязных посягательств нечистоплотных трубочистов на всём белом свете карты - Декларации о Независимости от четвёртого июля одна тыща семьсот семьдесят шестого года по Р.Х., спасённой в том же году не кем-нибудь, а бородатым ванькой (извозчиком, то бишь) Президента-С-Большой-Буквы, эсквайром (это мистер такой, чтоб вы знали) Гейтсом, дабы все последующие Гейтсы (они же Майкрософты) не знали ни нищеты, ни спокою, потому как бабок, как известно, чем больше, тем ещё больше хочется... э-э, так вот, кто ещё не догадался, тот, стало быть, догадается. И очень хорошо (если в этой приключенческой окрошке из всех на свете блокбастеров и бестселлеров от "Золота Маккенны" до находящегося ещё только в проекте "Кода да Винчи" хоть что-нибудь можно охарактеризовать словом "хорошо"), что узнает наконец. Если пересидит тупейшую ("Ну чё, папаня, по коням?" - "Ой, не ходил бы ты, Джонни, во солдаты, ой, не ходил бы!" - "Ну ты как хошь, папаня, а мне воображаемые дедушкины сувениры просто жгут грудь" - "А откуда ты узнал, Джонни-бой, что Абраша Линкольн - твой дедушка, ведь я же скрывал от тебя эту семейную тайну пятьдесят один год и девять месяцев?") и непомерно длинную экспозицию. Если высидит на камне этого романа до традиционной голливудской развязки, подозрительно смахивающей на хэппи-енды советских лент сталинской эпохи. Если поверит в то, что я тут напересказывал своими словами (но, ей богу, не так уж и далеко от текста). Если, наконец, согласится с тем, что семейные клады всякий порядочный кладоискатель непременно отдаст государству (ой, не смешите меня, Соломон Авраамович!)
|